Il suffit d’un petit détail, d'un changement aussi minime qu'il soit dans l’espace temps pour que tout s’en trouve chamboulé.

L’appartement est rutilant de propreté, clair et parsemé de plantes en tout genre. Une cascade miniature, posée près d’une fenêtre grande ouverte, laisse s’évaporer un mince filet d’huile essentiel de lavande. Mis dans un coin, un lit deux places fait sans le moindre pli et un dressing avec miroir dont on perçoit par l’ouverture une gamme de vêtements à la  tonalité neutre. Une salle de bain seulement cachée par une vitre sablée où l’imagination peut vite s’emporter, avec une douche à l’italienne, une baignoire japonaise et tout le confort pour prendre soin de soi. Une seule porte autre que celle de l’entrée cache la seule chose qui doit l’être. La cuisine plus loin, pas très grande mais bien plus que suffisante pour une personne seule ou un couple sans enfant. Un bar avec deux chaises en cuirs noir qui ne semblent pas avoir déjà accueilli qui que ce soit. Pas une miette, pas un petit grain de poussière sur les meubles. Seul le fond de celui-ci est trahi par la présence de son occupante. L’atelier : le sol du vieux parquet jonché par des croquis divers en noir et blanc, en couleur criarde ou passée, éclaboussé par des tâches informes. Entassé dans un coin, des châssis de taille variable, encore vierge ou déjà souillé. Classé avec soin, comme la partie la plus importante du processus, les pigments par dégradés et teintes. Liant, finition, fusain, pastel, craie, huile se battent sur un meuble. Les poutres anciennes donnent de la hauteur à cet espace immense et rare. Mais c’est chez elle. Elle.


Elle qui semble tout droit sorti d’un magazine mettant en valeur les femmes comme des objets. Ses cheveux longs ramenés en arrière et maintenus par un pinceau. Elle qui en manie un autre en semblant habité par une déité. Elle qui semble ne pas faire partie de ce monde. Elle. Vêtue, mais si peu. Le voisin de l’autre côté de la rue prend souvent son café sur son minuscule balcon, trop étroit pour y poser une table. L’air s’engouffre et soulève légèrement le fin tissus lui servant de débardeur. Dessous, un short encore trop court pour être ainsi nommé. Il en reprendra sans doute une tasse. Fine, mais pas maigre, grande mais pas trop. Elle qui vient de s’essuyer le visage en y laissant sa marque. Elle dont les yeux de cuivre fixe l’objet de son désir. Elle la métisse japonaise. Elle.

Des années d'entraînement, ses toiles, bien qu’exutoires ferait pâlir de jalousie le moindre faussaire. Même un Van Eyck venant de ses doigts a l’air encore plus vrai que les originaux. De temps à autre, des musées désireux de mettre à l’abri des oeuvres inestimables, lui demandent de peindre des reproductions à présenter au grand public. Mais ce qu’elle aime par dessus tout, c’est laisser son esprit se faire happer par son univers. Loin du monde. Loin de cette réalité qui lui semble si fade. Bien que des fois, une clarté attire son attention suffisamment pour y trouver l’inspiration. Celle-ci y coule alors à flot comme un torrent prêt à déborder. La violence est telle qu’aussitôt elle la couche sur le papier à défaut de pouvoir retourner dans son sanctuaire.

La matinée commence à être bien avancée. Couchée tard, réveillée tôt à cause d’une envie irrépressible de manier son arme de prédilection, elle avait à peine pris le temps d’avaler un fruit et un thé noir. Cela fait déjà plus de cinq heures qu’elle se tient devant le bout de papier tendu. Et enfin l’ensemble commence à se dessiner. Elle abandonne sa palette pour créer la nuance qu’il lui manque. Chimiste des couleurs, elle ajuste et reprend un autre pigment. Gisant derrière, son antique tabouret de bois accueille un récipient immaculé dans lequel elle trempera ses doigts pour se signer dans un rituel qui lui est propre. Un bruit métallique de clé qui tourne l’oblige à se tourner avant la fin. Il n’y a que deux personnes qui en ont un exemplaire. Elle. Et lui.

Elle s’arrête. Observe en silence la porte qui s’ouvre et l’inconnu qui n’en est pas vraiment un. Il laisse ses clés derrière la porte, de toute façon personne ne viendra les déranger. Puis il accroche sa veste sur la patère, juste à côté de la sienne. Elle sait. Il patiente le temps qu’elle lui parvienne. Comme d’habitude. Immuable rituel pour la rassurer. Lui, s’avance un peu plus dans ce qui sert de salon. Elle hésite un instant. Son amant l’attend encore, demandeur de plus de couleur, de plus d’attention. Pourtant, elle finit par déposer son pinceau et abandonne sa palette. Elle y reviendra plus tard. Ses pas avalent les mètres qui les séparent. Quelques secondes à peine et déjà elle lui fait face. Ses doigts se posent de chaque côté de son visage pour l’obliger à la regarder. Leurs souffles se mêlent. Son regard curieux se fixe dans le sien, amusé. Puis elle s’illumine. Elle le reconnait enfin. Lui.

- Milàn.

Elle l’observe encore un court instant et passe ses pouces sous ses paupières devenues si sombres. Une inquiétude fugace. Ses lèvres se pincent. Légèrement.

- Tu as des cernes.

Constatation. Comme elle. Il travaille beaucoup, parfois même trop. Elle sait. Comme elle. Mais il aime. Comme elle. Ils sont ainsi. Ses sourcils se froncent et se détendent. Elle s’autorise même un sourire.

- Et de la terre de sienne. Juste là.

Avec ces mêmes mains qui viennent de le salir, elle souligne un peu plus la zone. Peinture de guerre dont elle fait elle même les frais sans le savoir. Les fenêtres toujours grandes ouvertes pour aérer le loft, font maintenant fuir le voyeur qui finit par rentrer. Le soleil commence à réchauffer la pièce. Le bruit ambiant de la rue remplace la musique. Elle relâche enfin son étreinte. Il est de nouveau libre.